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Les images provenaient de caméras de surveillance branchées sur le cœur même de l’enfer.

Des mains gantées de latex déposent un bébé dans une caisse métallique. Le bébé a froid. Il pleure. Il cherche sa mère.

L’image tremble.

Les poignets de la mère sont libérés et un rasoir frôle sa poitrine. Ses jambes. Ses orteils. Avec cruauté, sans pitié, comme un boucher qui tourmenterait un poulet qu’il s’apprête à égorger. La mère est paralysée de terreur, mais c’est inutile. Le boucher est décidé.

L’image tremble.

Les chevilles de la mère sont libérées. Elle donne un coup de genou au monstre en plein visage et saute de la civière, s’enfuit à l’aveuglette, en boitillant et en hurlant…

L’image tremble.

La mère hurle à la caméra, hurle devant tout le monde, et le boucher la poursuit, rasoir à la main, sautillant, s’agitant et courant dans le cachot cauchemardesque du boucher, puis dans un long couloir où il finit par avoir le dessus…

L’image tremble.

Le boucher brandit son rasoir. Il a l’air décidé à écorcher la victime du sacrifice…

L’image tremble, comme si la caméra ne pouvait pas supporter d’enregistrer ce qu’elle voit.

Et, maintenant, le boucher prend le bébé dans ses mains trempées de sang, il l’élève comme une offrande à quelque dieu ancien et oublié…

— Qu’est-ce que c’est que ça, bon dieu ?

Dans la salle de crise de la DAS, tout le monde se retourna vers le ministre de la Défense. Wycoff avait les yeux cernés, et un pan de chemise sortait de son pantalon. Un petit duvet se hérissait sur son crâne, lui donnant l’air d’un caneton tout juste sorti de l’œuf.

L’agent chargé de pister l’IP prit la parole.

— Nous pensons qu’il est à Anaheim.

Riggins redoutait cet instant. Il espérait que Wycoff agirait comme tous les chefs, qu’il se tiendrait à l’écart et les laisserait faire leur boulot. L’homme adorait beugler des ordres, mais il ne venait jamais mettre les mains dans le cambouis. Le fait qu’il soit là confirmait les dires de Dark : c’était une affaire carrément personnelle. Et un grave abus d’autorité.

— Vous pensez ? répéta Wycoff. Vous avez du concret ou bien il se fout juste de nous, comme avec l’adresse de Yucca Street ?

L’agent lui donna rapidement les dernières nouvelles, s’assurant bien de préciser que c’était lui, monsieur le ministre, qui avait reconnu la réplique du Cervin de Disneyland. Constance murmura à Riggins qu’elle filait aux toilettes ; elle s’apprêtait à sortir quand Wycoff l’aperçut.

— Agent Brielle, j’ai un mot à vous dire.

Constance poussa un soupir et revint sur ses pas. Il se pencha très près de son visage.

— Je vous ai dit que je voulais avoir toute information nouvelle à la seconde où vous la receviez. Qu’est-ce que vous êtes en train de faire ?

— Qu’est-ce que c’est que ça, bon Dieu ?

— Notre boulot, répondit-elle. Nous avons fait cette découverte il y a à peine un instant. Vous voulez qu’on arrête ce monstre ou pas ?

Wycoff la toisa longuement, s’attardant sur ses cheveux, ses lèvres, sa poitrine. Il était saoul. Il empestait le whisky et son regard vitreux ne parvenait pas à se fixer bien longtemps sur quoi que ce soit.

— On l’a ! cria un agent.

Oh, merde ! pensa Constance. Allait-elle pouvoir s’en défaire ?

— Apportez-moi ça, dit Wycoff, qui sortait déjà son Blackberry de sa poche.

— Laissez-moi juste confirmer cette information, dit Constance en rejoignant l’agent.

Elle la lui fit noter rapidement sur un papier, prétendument pour en être bien sûre, puis elle alla dans un autre bureau et griffonna quelque chose sur le papier.

— Pressez-vous, dit-il. Vous aurez tout le temps de faire votre paperasse une fois ce fils de pute mort et enterré.

— Tenez, dit-elle en le lui tendant. Nous voulions juste être certains. Il ne manquerait plus que vous abattiez la colère divine sur un pauvre innocent lambda et ses deux enfants et demi habitant à l’ombre de Disneyland, n’est-ce pas, monsieur le ministre ?

— Disneyland ?

Il baissa les yeux et vit l’adresse indiquée :

1531, Playa del Rey, Anaheim

Il sortit en trombe sans ajouter un mot, son mobile collé à l’oreille, en dictant l’adresse.

— C’est noté ? Envoyez la cavalerie, bon Dieu. Oui, tout de suite. Tout ce qui bouge doit mourir…

L’agent qui avait découvert l’adresse se leva, décontenancé.

— Attendez, agent Brielle, je crois que le ministre a eu la mauvaise…

Riggins s’interposa et le reconduisit en douceur à son fauteuil.

— L’agent Brielle sait ce qu’elle fait, dit-il. Maintenant, remettez-vous à votre clavier et dégotez-moi toute caméra aux environs de l’adresse.

Un instant plus tard, Constance se rendit aux toilettes, s’enferma dans la cabine du fond et s’assit sur la lunette. Pendant un moment, elle resta à fixer la porte : comment sa carrière en était-elle arrivée à ce point de non-retour ? Elle se ressaisit et appela Dark.

— Vous avez du nouveau ? demanda-t-il.

— Vous avez vu la petite fenêtre, dans le coin de l’écran ?

— Non, avoua Dark. Qu’est-ce que c’était ?

— La meilleure piste que nous ayons jamais eue dans cette affaire. Nous avons réussi à trianguler et à obtenir une adresse. Mais voici le problème : les sbires de Wycoff sont en route.

— Il me faut plus de temps.

— Et vous en avez. J’ai donné une fausse adresse à Wycoff. La bonne est le 1531, San Martin Drive, à Anaheim. Vous avez un quart d’heure avant qu’ils se rendent compte que je me suis fichue d’eux. Foncez.

— Merci, Constance. Si je n’ai…

— Foncez.

Dark écrasa l’accélérateur et fonça dans sa voiture volée sur la 405 en direction de Disneyland.